LA GUAYABA

Me atiborré de guayaba.

 

No como las que caían en el patio de mi casa  y se comían los pájaros.

No como las que impregnaban los rincones de la casa con el delicado y reconfortante olor del hogar.

No como las que escribió Gabo.

O las que cantó Ruben Blades.

No las que cansaban las manos de mi mama, de tanto dar paleta.

Esas, como las oscuras golondrinas de Becquer, no volverán…

Las únicas guayabas que se consiguen aquí son las latinas.
 

Es decir de lata...
 

Y que se encuentran en la tienda de las nostalgias, es decir, el mercado de comida suramericana y centroamericana.

Resulta que a mi hija le dio un antojo, y me lo contagió.

Entonces salí “desgaritada”  a la tienda latina de Calgary y compré todo el inventario de productos  de guayaba disponible.

Mermelada.  Delicada. Jalea. Conserva. Cascos.

Bocadillos  de guayaba y membrillo

Bocadillos de guayaba y arequipe.

Llegué cargada.

Mi hija calmó su antojo con apenas un mordisquito.

Y ahí quedé yo,  comiendo Delicada de Guayaba con los ojos cerrados y a cucharada sopera.

Pura azúcar.

Pero... !cómo alimentan los sabores perdidos!

Sabores de la casa vieja.

Sabores de la tierra de uno.
 

Sabores que murmuran historias.
 

Ah, y como si fuera poco el empalagamiento, para el postre, compré otra forma de ambrosía para el alma: 

Dulce de higos.