domingo, 15 de octubre de 2017

POETRY CAFÉ






Yo digo que la poesía no se escribe.

Emerge de la piel, como los vapores del río.

Yo creo que en cada poema hay una verdad esencial

Una voz eterna y sin tiempo

Alguna vez leí, que la poesía se hace en el lecho,

como el amor.

Yo digo que la poesía,

Triste o alegre

Oscura o radiante

Oscilante o tranquila

Humilde o elegante

Es el amor que rebasa.


Admiro a las almas sencillas

Que evocan plenitudes, sueños, olvidos
.
Admiro a las almas exquisitas

Que cada domingo intentan transformar en palabras

Los vapores del rio…


Nota: Como dije una vez, intentar mantenerme ocupada, me ocupa más que, que estar ocupada propiamente.  No siempre lo consigo, afortunadamente y todavía guardo celosamente mis horas de quietud. Pero los fines de semana que pasan muy rápido y a la vez son infinitos, pues asisto a el Poetry Café. Un lugar donde nos reunimos a escribir, leer, comentar, compartir rincones del alma. Un lugar maravilloso. Soy mejor leyendo poesía que escribiéndola, pero encuentro que el Poetry Café, es una buena manera de pasar una tarde de domingo. Hoy, el “prompt” (una frase que nos dan a modo de inspiración y nos dan 10 minutos para escribir algo), era el Old Man Winter , es decir Invierno, y así me salió:


Old Man Winter arrived 
with his luggage of snow 
And expensive tires.
Old Man Winter knows
He is coming to stay
Extend his white blanket
And ask for reflections
Solitude and soul
Oh! come you Old Man
And cover my thoughts
With memories and treasures
Of life well enjoyed
Oh! come Old Man Winter
Keep me warm
Once more…


Old Man Winter arrived
With his luggage of snow
And expensive tires,
He caught me ‘a bit lonely
Down and uninspired
Oh! Winter, Old Man
Brings the winds of kindness
Evenings by the fire
The hearty, full time
The cabin refuge
Of the soul so tired
Oh! Man Winter Old
Keep me calm
Once more..


Natalia

martes, 3 de octubre de 2017

OCTUBRE - TIEMPO…VIENTO



Octubre llega con vientos fríos, remolinos de hojas doradas.

Melancolías.

Por esa misma razón es un mes de gran belleza.

Mes de recuerdos, aniversarios, mi mama.

 ¡Cuánto la extraño!

Sobre eso de ser mama, es sólo ahora que soy abuela, que entiendo en su verdadera magnificencia,  la dimensión infinita y sublime de la maternidad.

Ser abuela, es convertirse en testigo de excepción, de la entrega infatigable y del amor que rebasa de una madre.

Algo que uno no puede valorar tan poderosamente, cuando se es hija y menos aún cuando uno está en la agotadora tarea de ser mama a tiempo completo.

Es esta una reflexión al margen, en el mes que recuerdo y siento con más intensidad que de costumbre, la falta de mi maravillosa, incansable y divertida madre.

En fin, retomando el hilo del viento y la melancolía.

En este octubre me siento como una más de esas hojitas amarillas que vuelan al garete en remolinos  de viento o de tiempo.

Algún día, espero caer en una corriente cristalina y dorada, que me lleve hasta ti, amor.

Ya son casi once meses…

Algunos dicen que el tiempo ayuda.

Se equivocan.

jueves, 21 de septiembre de 2017

ALMAS FRAGILES



Una vez leí que donde hay dolor es lugar sagrado.

Todos los jueves de 5 a 7 de la noche visito ese lugar.

No es una iglesia, ni un cementerio.

Queda en un tercer piso.

Es un salón, con sillas, mesas, café y refrigerios.

A veces la tristeza sabe a tarta de limón.

Allí nos sentamos en silencio.

Hasta que un valiente lo rompe.

Somos las Almas Frágiles.

Trituradas por el dolor.

Tragadas por el vacío.

De cada día.

Es un lugar donde, en vez de personas, hay vidrios rotos.

Ilusiones hechas añicos.

Pero, paradójicamente, este lugar es un Oasis.

En el ruido prefabricado del mundo.

Un lugar de gran belleza, donde el amor y  la bondad perduran.

La estancia más auténtica de este planeta.

Allí voy con entusiasmo cada semana.

Es una experiencia humana y profunda.

Un espacio raro, donde la vida se expande.

Un lugar de ternura.

Y de delicadeza.

Un grupo de perfectos extraños hermanados por la pérdida.

Somos las Almas Frágiles.


PD: Bueno ya saben a dónde voy los jueves de 5 a 7pm, es mi Grief Support Group. Somos el club al que nadie quiere pertenecer, el club de los que perdimos un amor. Realmente, una intensa, pero bella experiencia. 

lunes, 11 de septiembre de 2017

SOLTAR







Puse en mi mano


mi vida entera


Apreté el puño


y comprimí todo mi tiempo


Cuando  solté 


Surgió un ave de luz


Que voló hasta ti


Amor



PD:  Así me salió, corto pero importante creo, eso de soltar, volar, amar...ad infinitum

miércoles, 6 de septiembre de 2017

EL ESCRIBIDOR



A los científicos, les manda cartas con fórmulas matemáticas.

A los arqueólogos, con jeroglíficos arcaicos.

A los astrónomos, les habla en clave, con telegramas celestes.

A los poetas, les murmura palabras al oido.

A los pintores, los empapa de luz.

A los músicos, les envía el inesperado compás perfecto.

A los deportistas, les inyecta aliento de lucha.       
       
A los que están perdidos, les provee con mapa y una brújula.

A los indiferentes, los despierta con afortunadas coincidencias.

Los que sufren, reciben cartas con sello de bondad.

A los incrédulos, les remite la duda existencial. ¿Vuelan…?

A nosotros, humildes mortales, nos reconforta con larguísimas cartas, con muy buena puntuación y ortografía.

Un coma de regocijo, dos puntos de suspenso, punto y aparte.

Una casa llena de amaneceres.

Y un punto que nunca es final.

Su pluma no se detiene.

Está muy ocupado.

Escribiéndole a todo el mundo.

Todo el tiempo.           
     
No tiene nombre.

Es el Escribidor.

(Algunos lo llaman Dios)



PD: Bueno, hasta yo misma estoy sorprendida de es este post. Yo, la menos rezandera, la más cuestionadora.  Espero que no suene muy eclesiástico. Pero aquí estoy, atenta, recibiendo cada día mi telegrama.  Al menos no esta tan depresivo. Decidí que ya está bien de estar rumiando mi pena ( por hoy al menos). 

Keep Smiling…era la firma de mi amado…

jueves, 31 de agosto de 2017

SEPTIEMBRE Y GEOGRAFIA

Para sin lastimarme,
cavar una ribera de luz dulce en mi pecho
y hacerme el alma navegable
Rafael Alberti





I


Cambia de geografía

Se instala en el istmo de la garganta

En el archipiélago del vientre

En la pradera expandida del plexo solar

Es errante

Impredecible

A veces se esconde, es cauta,

 y tarda en salir

Cuando lo hace

Anochece de melancolía

En cada rincón del alma


Cambia de temperamento

Y un día es lluvia menuda

Otros es densa niebla

Tormenta de arena

Rumor sereno de playa

Tempestad


Huele a vela apagada

Sabe a caldo desabrido


Es la tristeza

La ausencia

El misterio sin rostro

De la partida



II



El amor

Rio ancho

Luz navegable

Playa de agradecimiento


Una nueva ternura

 Callada y sublime

 Como tus manos

Se instala en mi naufragio


Poco a poco descubro

Lo insólito

Inimaginable

No lo creía posible


Esta otra forma secreta

intima

callada


Esta manera invisible de amarnos más…




PD: He descrito otras veces el duelo como un viaje alquímico, la transformación del dolor,  del caos a la esperanza.  Ahora intento expresarlo, torpemente, rústicamente, como puedo, como un sentimiento errante que cambia de geografía, literalmente. Un día lo siento en la garganta, otro en el pecho, en el estómago…. Al final, perdonen la depresión del primer pasaje. En el segundo aliento, el amor triunfa…
El amor siempre triunfa
Estas son mis notas sobre este momento terrible y a la vez enriquecedor, que estoy viviendo, disculpen el egoísmo, como si el mundo tuviera que girar en torno a mi tristeza cuando todo el mundo anda en su propia batalla, como dijo aquel sabio. Pero, al final, uno aprende de si mismo cuando escribe y en eso estoy… aprendiendo…por eso me gusta escribir
El verso de Rafael Alberti, extracto de El Angel Bueno...sencillamente sublime...


martes, 22 de agosto de 2017

NINE




Nine months without your smile


Nine months without our morning coffee


Nine months without our good night kiss


Nine months without our morning kiss


Nine months without my “lovely one this…”


Nine months without my “lovely one that..”


Nine months without “mi darlincito this...”


Nine months without “mi cielito that...”


Nine months without sharing good movies


Nine movies without sharing bad movies


Nine months missing the tennis


Nine months missing the news, bad or good,


Nine months without “salud”, our sundowner.. 7pm…


Nine months without weekend  "salud", our aperitfs...1 pm...


Nine months without afternoon walks with Sancho


Nine months without my “best person in all the “whirl” or all 

the “whearl” or all the world…”


You tell me that every night…I laughed


Nine months without wonderful conversations


Nine months without wonderful silences


Nine months without  “me voy a “pufar” (smoke)


Nine months without “me voy a “napar” (siesta)


Nine months without just sitting beside each other


Nine months without your love


Nine months with your love


just in a different way


Nine months


Nine…



PD: Son nueve meses de su ausencia y parecen nueve siglos...