El ponqué de mi mamá se saltó una generación y ahora lo hace mi hija.
Yo recuerdo someramente
la receta: dos de cada cosa menos de leche que era una sola taza, dos barretas
de mantequilla o margarina, dos tazas de azúcar, dos tazas de harina, polvo de
hornear, no sé cuántos huevos (separadas las yemas de las claras que se baten a
punto de nieve), un chorrito de vainilla, etc.
En fin, viene
al caso porque, bueno después de tanto evitarlo, finalmente me agarró. El
virus.
Tengo Covid.
Me lo traje de Cancún,
después de unos gloriosos días en que celebramos la boda de mi hijo. Cuando
agarre fuerzas escribiré al respecto.
Me he sentido
bastante mal, pero debo decir que, como siempre, me conmueven y me conquistan
para siempre los gestos amables de hijos, vecinos, amigos y todos los que han
estado pendiente.
Estoy mejorando,
pero claro, perdí el gusto y todo me sabe gloriosamente a nada.
Excepto una
sola cosa.
El ponqué de la
abuela, que me dejó mi hija en la puerta de mi casa. ¡Gracias! La mejor
medicina.
No se cómo
funcionan las papilas gustativas, el pan me sabe a papel y el café a agua
tibia, sin embargo, cuando pruebo un bocado del “ponqué de mi mamá que ahora
hace mi hija” se produce la fiesta del paladar.
Cierro los ojos
y disfruto.
Del sabor de la
infancia, la mía, la de mis hijos.
De la casa
solariega.
Tardes de
domingo.
Cafecito de la
tarde.
Si uno llegaba
de un viaje, estaba ese ponqué.
Si alguien se
enfermaba, estaba ese ponqué.
SI había una
fiesta, un cumpleaños, estaba ese ponqué, quizá adornado con chocolate.
Cuando abro los
ojos, después de haber devorado mi pedazo de ponqué acompañado de agua tibia (léase
café), desayuno de “enfermo grave” como decía mi mamá, quedo reconfortada y
contenta.
Es como si ella
estuviera aquí para abrazarme y acompanarme en estos días de cuarentena.
¡Cómo hace
falta una madre cuando uno se enferma!
Gracias a mi
hija por devolverme ese abrazo perdido en la forma de ponqué.
Ya me siento
mucho mejor.
